El poder de la hortaliza

Hoy me siento bien, y es que lo bueno de estar tarada es que cada día anula el anterior, y si no que se lo pregunten a mi amigo el de la katana, que salía de su casa con gesto de “pero a qué coño vienen esas caras?”. Supongo que también estoy contenta porque no estarlo es agotador.

Y porque el sábado a las 7 de la mañana estaba relatando mis penas a la mejor persona que conozco, a la única a la que a estas alturas puedo seguir dándole la brasa porque no es capaz de mandarme a la mierda, y me parecí una triste.

Y porque el viernes se las contaba a mi padre a medio día y cuando me dijo que esto va por días me ofendí y pensé”qué sabrás tu del sufrimiento humano, este dolor es infinito y durara por siempre jamás” y por la noche me estaba descojonando hasta de mi sombra.

Y porque estoy como un canasto, de eso ya no cabe duda.

Y porque aunque a veces me siento una piltrafilla a la que todo el mundo puede patear y que depende de unas palabritas cariñosas regaladas con desgana, otras veces pienso que molo mogollón, y el que quiera prescindir de mi que le den por saco, se va a perder unos chistes buenísimos porque soy una cachonda.

Y porque esta mañana con el bote del desayuno he comprado phoskitos.

Y porque me gusta que la gente se interese por mi y no se queden con la primera impresión, que siempre es horrible, pero odio mucho más a los que se quedan con la segunda que suele ser buena, pero buena a lo tonto, sin sustancia. Y los que quieran solo a la elena de buen rollo tendrán elena a medias, tendrán una calcamonia.

Y porque he decidido que los que quieran arrancarme un cachito de corazón y luego verme sonreír sintiendo sus manos limpias, lo tendrán, porque ya pesará sobre sus conciencias que hicieron daño a quien solo quiso estar ahí para lo que fuera.

Y porque hoy me voy a comer un filetazo, que la vida independiente esta muy cara y me lo puedo permitir muy poco.

Y porque sé que se me quiere, aunque sea así, otros lo tienen peor.

Y porque ayer recordé que mi raspa es muy sensible, que con la mala ostia que se gasta se me olvida y yo tengo que estar fuerte para comerme a quien le sople.

Y porque mirando el lado bueno, aunque a veces las pocas personas que parece que me entienden y me hacen sentir humana se piren corriendo como gallinas ponedoras, por lo menos sé que existen.

Y porque llega la temporada buena pal gazpacho y en invierno no sé cómo se hace pero en verano para ser feliz sólo hace falta gazpacho. ¿O no Willy?.

Princesas

"Dicen que las princesas no tienen equilibrio, son tan sensibles que notan la rotación de la tierra.

Dicen que son tan sensibles que enferman si estan lejos de su reino, que hasta pueden morir de tristeza....."

Siento que mi reino de Fantasia se esta destruyendo y como no venga alguien a salvarlo moriré con él. No habrá retorno, me enamoraré de mi hipoteca y mi mayor ilusión será un aumento de sueldo... ¡SALVAMÉ!

Segundas partes...

¿Sabeis cuando llevais mucho tiempo esperando algo y derrepetne pasa en un momento? Y lo peor...¿cuándo pasa sin pena ni gloria? ¿Qué te esfuerzas por disfrutarlo al máximo y lo único que consigues es tensión y en ocasiones incluso joderlo? Pues que ya hemos vuelto del mediatic.

Lo hemos pasado bien, algunos mejor que otros, pero es que en mi caso era imposible flipar tanto como el año pasado. La paella de este año más rica de aquí a lima, la paella de este año la más rica que he probado (hmmmm...), pero luego me sentó como el culo.

El caso es que en esta ocasión cambiamos el hotel por una casa rural, en principio y con las expectativas del año anterior nos salía mucho más rentable, pero es que al final fulanito se rajó, menganita no vino porque venia fulanito y no le soporta, pero como fulanito se rajó a última hora pues ni fulanito ni menganita. Y de futanito y su esposa ni hablamos porque están inmersos en un proyecto profesional que les esta quitando la vida, salvo en los momentos que vas a verles sin previo aviso, en esos casos están viendo una peli.

Total que la casa de barata nada, pero era preciosa y con hilo musical, ¡¡me cago en la madre que parió el puto campanario!! Tenia una habitación preciosa, de las de princesa que a mi tanto me gustan. Me tocó en el reparto, pero como la primera noche estuve liada con la cocina mediterránea me quedé sin aposentos señoriales, y al dia siguiente cuando me nominaron y regresé a mi casa con todo el peso de la frustración y el rabo entre las piernas me tocó dormir en el sofá.

No obstante gracias a todos por la compañía, gracias a los de consigna que eran muy majos, por cierto... creo que me dejé algo allí... y gracias a Rodolfo langostino (novio de la raspa) que casi me provoca una hernia de la risa.

Del festival he recopilado varias conclusiones, algunas relacionadas con los festivales en general y otras con este en particular y el florido espectáculo musical que nos ofrece nuestro país, que... tela marinera.

Las máximas en un festival de música cualesquiera vienen a ser las siguientes:

- Si va acompañado de acampada (como suele ser el caso) arrastrará ingentes oleadas de punkis, un punki un perro, al margen de la temática del festival, estilo musical, recóndito pueblo donde se celebra o distancia al mercadona.
- Cuando tu llegues a la puerta del recinto los encargados de romperte la entradita estarán tan hasta los cojones y de tan mala ostia que parecerá que entras en Guantánamo. Y más si te dicen “si entras no sales”, pa cagarse.
- Toda aquella persona que lleve acreditación resultara un 30% más atractiva que el resto y todo el mundo la mirará atento por si es “alguien”.
- Por muy grande que sea la borrachera de un día y muchas veces que te prometas durante las primeras horas de resaca “hoy no bebo”, al día siguiente te agarraras otro melocontón , si cabe, más gordo.

Del Mediatic en concreto podriamos establecer las siguientes leyes impepinables:

- Los bocadillos estan malos. Malos de cojones.
- Es posible ganar dinero revendiendo loros (moneda del mediatic, 5 loros un copazo, 20 loros un desastre)
- La inmensa mayoria de grupos y solistas españoles dan vergüenza ajena, a mi por lo menos.
- Por lo que he oido de la parte acreditaba del festival, los artistas españoles son, tambien en su mayoria, gilipollas sin remedio.

Y como datos interesantes para la historia de la música os diré que:

- El cantante de los rebeldes lleva el gorro a rosca.
- En este pais se ha perdido el interés por la cancion de autor, suerte que la carpa estaba camino al baño, por lo menos te vas sabiendo que existía.
- Alberto Comesaña hizo lo mismo que el año pasado pero en estado aún más decrépito.
- Y los de Tenesse siguen viendola correr... pero cualquiera la pilla.


En estos días de feliz convivencia he recibido comentarios a cerca de mi blog, comentarios del tipo “ tus últimos post no merecen comentario”, “vuelve a ser la misma, con tu ironía y eso...”, “a ver si vuelves a escribir como antes con humor ácido”, etc, etc. Bien pues os diré que NO soy monchito, monchito molaba porque era de trapo y las ostias de la vida ni las notaba, por eso siempre era gracioso, pero resulta que yo no. Y que no tengo quien me meta una mano en la espalada y me guíe en mis chascarrillos, a mí últimamente más bien me la meten en las tripas y no tiene ni puta gracia. Lo siento chicos, yo lo que sé es contar lo que me pasa y esto es lo que hay.

¿Dónde me reseteo?

Siiiii, si... sé que hice propósito de enmienda, sé que prometí no convertir esto en un blog a la vinagreta, pero ¿qué puedo hacer?, bien poquitas cosas me hacen reír últimamente y no me las voy a inventar. En cualquier caso, no cuento mis penurias para que me acompañéis en el sentimiento, yo las suelto y vosotros por supuesto podéis descojonaros de ellas, que por otro lado es lo suyo.

Llevo muchos días sin escribir, en parte porque he sufrido una abducción que me ha hecho “trabajar”, comer, “dormir”, cenar... leyendo la vida de un desconocido (www.micabeza.com) sin poder descansar hasta la última letra y en parte porque esperaba algo interesante que contar. Visto lo visto os hago participes de mi apasionante monotonía antes de que caduque la página.

Hace ya tiempo leí aquí (www.caramelitos.blogspot.com, este es un lugar donde se leen grandes cosas) lo suicida que es la memoria, como decide por su cuenta y riesgo (cuenta suya, el riesgo tuyo), lo que graba a fuego y lo que manda al abismo tantas veces como tratemos de recordarlo. Porque vamos a ver, ¿por qué cojones no hay manera de olvidar cada gilipollez que me has dicho, cada chiste, cada comentario, cada moñada y no soy capaz por más que lo intento de recordar el número del portal de mi hermano?, y ¿por qué mierdas recuerdo tu cumpleaños, tus manías, cada rasgo de tu cara y todos los santos de los días olvido retirar la cafetera?, esto es matemático, café que hago, café que quemo. Esta investigación sobre lo laberíntico de la memoria roza la locura (la mía en concreto) si lo que hacemos es comparar memorias, no distintos recuerdos de una misma memoria selectiva sino dos memorias (la tuya y la mía por ejemplo), la conclusión que saco en este caso es que para ti tengo la misma importancia que una cafetera.

Ya lo dijo tu movil cuando apuntaste mi número: "su memoria esta llena"